| dc.description.abstract | "Acaso sea esta la experiencia de ser un definitivus, latinizado el
termino para satisfacción de los batablancas blancos: caminar
por los helados jardines del hospital entre dos enfermeros
(o representantes o carceleros, como se quiera) que lo sostienen
delicada pero firmemente por ambos brazos, enfundado en un
raído pijama azul y una bata desteñida, abrigo suficiente para dar
tiempo a llegar hasta la sala número siete, escondida en uno de
los rincones del enorme patio por donde caminan también, de vez
en cuando, eminencias médicas, enfermeros, mozos, practicantes
con expedientes bajo el brazo; expedientes como el que acompaña
a Mistre, con datos, cifras, análisis, observaciones acotadas al
margen; patrones de cura infalibles e indicaciones que irán a parar en nuevas manos, diferentes a las que lo han tratado hasta
ahora: pisas costras de hielo, flores que en esta época no existen,
senderos que no conducen a parte alguna y ni siquiera se bifurcan,
y te haces la misma pregunta que ronda tu mente aún encendida
por la discusión con el médico de guardia, pelirrojo de ojos saltados
que en lengua ajena decidió con un plumazo lo que se avecina.
lo que ya es un hecho ensombrecido por el cielo gris oculto y un
Sol que no calienta más a los seres internados en Soloviov. Mistre
camina; tú caminas y vas más lejos en los pensamientos que en las
distancias reales que recorren tus zancadas embarradas de pausa,
de andar tenue ensombrecido por el tiempo y ayeres borrosos con
la perspectiva de lo inesperado en sí: una construcción añeja, gris,
descascarada; gruesos barrotes en las ventanas que salpican los ..." | |
